Escalar los Andes sólo por ir a contar tus lunares.

Nous sommes déjà le 30 novembre.
Je me rends compte de ce que ce mois vient d'être.

Bien entendu, novembre a toujours été capital dans ma vie. Il a vu ma naissance, il a connu mes premières mélancolies, il a commencé dans la tendresse à plusieurs reprises.

Ce n'est pas mon mois préféré ; je préfère les avril, les mai et les juin, j'aime les octobre, les novembre et les décembre.

Mais cette année, il a été tellement doux. Tellement mouvementé et émouvant. Si brillant.



Mes yeux se sont attardés sur ce que j'avais écrit ce mois-ci entre ces pages virtuelles. C'est étonnant. Le texte qui date du 2 novembre semble être le projet. Et je crois qu'aujourd'hui j'ai atteint l'équilibre. Un projet surpassé, sublimé. Je me sens tellement bien.

Vendredi, j'ai commencé à expliquer le Monde et ses détours.
Hier j'ai tenté de parler du bonheur à une personne qui ne m'a pas écoutée.
Aujourd'hui un homme s'est assis à côté de moi dans le tram et m'a dit qu'il était mort en 1954 dans un hospice. Il allait au Père Lachaise, dans un tramway lyonnais.
Ce soir, j'ai pensé qu'il fallait se saisir de l'amour avant qu'il ne s'envole. N'importe quel amour.

J'aime le Monde.



Je suis en train de lire un roman qui a été choisi par l'ironie du sort pour qu'elle s'y amuse.
Un roman d'Irène Némirovsky.

Je trouve une place pour que tout existe, tout ce que j'aime.
J'oublie les frustrations.
Je me concentre sur ce qui me rend heureuse.
Je caresse une joue avec la paume de ma main.
Pas n'importe laquelle.


Novembre s'achève.
Novembre.